”
春扫童点头，跑出去将方子一笔一划抄在门外松木板上，又用炭条标出剂量与煎法。
不到半日，消息已传遍三村。
张家老妪依方熬药，喂孙儿服下，半个时辰后热退汗出，啼哭止歇；李家妇人受寒久咳，照方抓药，一剂下去，胸中郁结如开闸泄洪；更有两个猎户肩扛柴火路过，见板上写方，顺手采了山边桂枝、生姜，回家自配，竟也见效。
第七个人喝下药汤时，已是黄昏。
药厨娘默默翻开《清欢食谱》附录页，在空白处写道：“此方今日救七人，皆未见大夫。”
她顿了顿，又添一句：“王妃说，这才叫药归于民。”
与此同时，墨三十六正俯身扫阶。
竹帚轻动，尘埃不起。
他动作极慢，像是在清理某种更沉重的东西。
忽然，一缕灰丝随风飘来，细若游烟，落在他扫至一半的台阶边缘。
他停住。
俯身细看——那不是普通灰尘，而是从“医道不在书，而在手”七字上飘落的一丝余烬。
它随风入田，轻轻坠入一株新苗叶心，竟如雨入土，缓缓渗进根脉。
墨三十六瞳孔微缩。
他蹲下身，指尖轻触叶片，感受到一丝微不可察的震颤——仿佛那株幼苗在欢呼，在生长，在被唤醒。
良久，他起身，转身走入库房，拖出一副陈旧铁甲。
那是他曾穿十年的暗卫战袍，黑鳞覆面，内衬浸过血，外层锈迹斑斑。
他一声不吭，将铁甲铺在药田埂上，压住杂草，护住新苗根部。
风吹过，锈甲轻响。
他低声道：“让这甲锈了，也比压着药根强。”
没有人听见这句话。
但药田知道，泥土知道，那些正在破土而出的生命知道。
夜深之前，七字依旧悬空。
有孩童指着天空问母亲：“娘，那字什么时候才会消失？”
母亲望着药心小筑的方向，轻声说：“也许，永远不会。”
因为有些东西一旦觉醒，就再也回不去黑暗。
而此刻，屋内烛火微摇。
云知夏正低头研墨，准备誊写新的验方。
忽觉肩头一暖，回头望去，萧临渊不知何时已站在院中，肩扛竹篓，篓中茯苓湿润带泥，散发出淡淡的清香。
萧临渊站在院门口，竹篓压着肩线，身影被檐下
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