紧蹙，指腹微微起伏，似在听一场无人能懂的鼓点。
三息之后，他睁眼，抬手，蘸着自己掌心渗出的血，在冻硬沙地上划出三字：
他——想——说。
云知夏未迟疑，提笔蘸墨，砚中墨浓如血。
脉残童再抬手，指尖微顿，又写：
药母影……在太医院……有眼线。
墨迹未干，程砚秋眼中泪水决堤。
不是哭，是溃堤。
他能听见，能看见，能感知每一个字落在沙地上的震动，却发不出声——那七根针，钉住的不是喉咙，是他三十年来所有逃避、所有自欺、所有不敢出口的真相。
这才是真正的凌迟。
云知夏搁笔，墨未干，她已转身，从怀中取出一卷薄册——封皮素白，无题无印，唯页角一道朱砂压痕，形如断藤缠鼎。
她将册子递向血书僧。
“烧一卷，传一卷。”她声音平静，却字字如铁坠地，“让天下知道，谁在用‘正统’杀人。”
血书僧双手接过，指尖触到册页边缘微温——那是刚抄录不久的《罪医录》副本，字字皆血，句句带证。
庙外，梁柱阴影深处，墨四十九搭弓的手，忽然松了。
他藏身之处视野极佳，看得清云知夏袖口翻飞时露出的腕骨旧痕，看得清她递册时指尖未抖一分，更看得清血书僧翻开第一页时，那行小楷赫然写着——“太医院提点，陈砚章，三年前授意掺毒于安神散，致靖州三县药农肝损瘫痪者二百一十七人”。
陈砚章。
他上峰的名字。
墨四十九喉结一滚，握弓的手缓缓松开，弓弦嗡鸣一声，如叹息。
他低头，从腰间解下那枚黑铁令箭，阴刻“敕断”二字，寒光凛冽。
他没折它，而是用拇指抵住箭脊，缓缓一拗——
脆响轻得几乎听不见。
他将断箭掷于庙门前青砖之上，转身，玄衣没入西岭雾中，再未回头。
破庙重归死寂。
唯有程砚秋粗重的喘息，如破风箱拖曳于尘埃。
云知夏立于门边，望着天际渐沉的暮色，指尖无意识摩挲袖中最后一枚未用的银针。
针尖尚余一点冷蓝，在将熄未熄的天光里，幽幽浮动。
像一颗，尚未引爆的引信。
夜半，破庙如一口倒扣的枯钟，寒气从地缝里渗出，凝成白霜，爬上断梁与残碑。
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