“你知道我师父叫什么名字吗?”
酸菜汤的手在方向盘上紧了一下。沉默了几秒。
“顾长青。”他说。
巴刀鱼转头看着他。
酸菜汤的表情很平静,平静得像是在说一件所有人都知道的事。
“你知道?”
“知道。”
“什么时候知道的?”
“从一开始。”酸菜汤的眼睛没有离开路面。“我师父跟你师父是故交。他让我来帮你,不是帮你开店,是帮你活着。”
巴刀鱼靠回椅背上,闭上了眼睛。
车里很安静,只有发动机的轰鸣声和轮胎碾过路面的声音。阳光从挡风玻璃照进来,照在他脸上,暖洋洋的,但他怀里那个铁盒子,还是凉的。
凉得让他想起师父的手。
那双手,切了一辈子的菜,关节都变形了,指纹都磨平了。但每次摸他的头的时候,都是温的。从来没有凉过。
他把手伸进怀里,攥着那个铁盒子,攥得很紧。
师父,你说的那个“心”,我今天好像找到了。
不是厨心。
是疼。
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