“撤。”
十几个老杀才来去如风，消失在拐角，没带走一片云彩。
李景隆躺在冰冷的青砖上，胸膛剧烈起伏。
全身上下像被拆开重组了一样疼。
他龇牙咧嘴地坐起来，第一件事——双手小心翼翼扶正紫金冠。
然后用袖子抹了一把鼻血。
他没管地上的药，而是哆哆嗦嗦从怀里掏出一面鎏金小铜镜。
镜子里撞进来一个惨不忍睹的猪头。
李景隆眉头一皱，牵动伤口疼得吸凉气。
但他没怒。
那双肿成一条缝的眼睛里，竟然浮现出一种清澈见底的……狂喜。
“呵……”
他扯动嘴角，极度不屑。
“这帮老家伙，嘴上说得冠冕堂皇。其实骨子里，怕得要死。”
李景隆收起镜子，捡起药，扶墙站起。
“替我爹教训我？扯淡！”
他在心里疯狂构建逻辑闭环：“这分明是因为太孙把军权向本公倾斜，他们感到了被取代的恐惧！”
“打得越狠，说明他们心里的落差越大！”
李景隆瘸着腿，拖着脏兮兮的蟒袍，一步一顿往外挪。
背影狼狈如狗。
但他昂着那个肿胀的猪头，气场全开，硬是走出了刚打赢灭国之战的无敌架势。
……
东宫，暖阁。
地龙烧得极旺，暖意融融。
朱雄英披着玄色大氅，坐在书案前，朱笔在田亩册子上勾画，笔锋如刀。
旁边暖炕上，朱元璋盘腿坐着，正端着一碗红枣莲子羹。
门被轻推开。
一股冷风卷入。
锦衣卫指挥使蒋瓛像个幽灵般闪进屋内，走到书案三步外。
单膝重重跪地，头颅低垂。
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