小的饿着，别让老的病着，别让灶头冷透，地别旱，冬莫寒……”
“保佑我们好歹有几个能囫囵个儿回来……”
男人们哽咽着把香插进石槽里。
风吹过，香头的红点明明灭灭，像应了，又像没应。
在催促声中上路，青灰色的烟雾缠着每个人的脚步，像一条挣不断的灰绳子，把心拴在这山里。
身后，老榆树垂挂的木片哗啦啦响成一片，黄叶纷纷。
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