林微言抬起头,看着他。
“沈砚舟,你告诉我,花了多少?”
“一万二。”
林微言倒吸了一口气。
“你疯了?一万二买一本书?”
“你喜欢。”
“我喜欢的东西多了,你都买?”
沈砚舟看着她,目光很认真。
“买不起的,我努力赚钱。买得起的,我马上买。”
林微言把书合上,放回纸包里,推到他面前。
“太贵了,我不能收。”
“微言。”
“不收了。你拿回去。”
沈砚舟没有拿。他坐在那里,看着那本书,沉默了几秒。
“微言,你还记得你送我的第一本书吗?”
林微言愣了一下。
“什么书?”
“《围城》。你在扉页上写了一句话——‘给沈砚舟,愿你永远不要被困在城里。’”
林微言记得。
那是大二那年的事。她在学校门口的旧书店里淘到一本《围城》,品相不好,书脊都裂了。她花了两块钱买的,然后用牛皮纸包了书皮,在扉页上写了那句话,送给沈砚舟当生日礼物。
“那本书你还留着吗?”她问。
“留着。放在书架上,最中间那层。”
“书脊不是裂了吗?”
“我找人修好了。”
林微言的眼眶又热了。
她发现自己今天特别容易眼眶热。不是想哭,是那种心里堵得慌、鼻子发酸、眼睛发烫的感觉。像是有什么东西在胸口膨胀,撑得肋骨疼。
“沈砚舟,你到底想怎样?”她的声音有点哑。
沈砚舟站起来,走到她面前。
这次他没有保持距离。他伸出手,轻轻拂了一下她额前的碎发,手指碰到她的皮肤,凉凉的,像一片叶子落在脸上。
“我想把欠你的,都还给你。”
“你欠我什么?”
“五年。”沈砚舟说,“一千八百二十七天。”
林微言的眼泪终于掉下来了。
不是嚎啕大哭,是无声地流。眼泪从眼角滑下来,沿着脸颊,流到下巴,滴在卫衣的领口上。
沈砚舟用拇指擦掉她脸上的泪。他的指腹有点粗,磨砂纸一样,擦在脸上有点疼。但她没躲。
“你别哭。”他说,声音很低,像是在哄小孩。
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