陈砚把烟摁灭,扔进垃圾桶,整了整西装领带,迈步走向下一个签到点。百达翡丽的表盘在阳光下闪了一下,时间刚刚好。他深吸一口气,眉骨那道擦伤已经结了层薄痂,风吹过时有点发痒,但他没伸手去碰——这点痛算什么?当年送外卖摔断腿都没哼一声,现在他可是连迈巴赫都能当众拆穿的男人。
展厅外人来人往,会展中心B区入口处挤满了参展商和媒体记者。有人举着相机对着中央展台猛拍,嘴里还在念叨:“刚才那个全息投影是不是真的?我手机录下来了,粉丝肯定炸。”旁边同伴压低声音:“别发,听说龙海集团法务组已经开始删稿了。”
陈砚从他们身边走过,没人认出他就是视频里的主角。他也不打算暴露身份。系统到账两亿的消息还热乎着,账户余额像坐火箭一样往上蹿,但他清楚,真正的麻烦才刚开始。赵海龙那种人,被当众扒皮,怎么可能善罢甘休?
他刚走出几步,余光忽然扫到一道黑影从展厅门缝里钻出来,脚步虚浮,像是踩在棉花上。回头一看,是赵海龙。
这人原本一身笔挺的定制西装,此刻却皱得像隔夜饭盒,头发凌乱,额头全是冷汗,手里攥着一张名片,指尖发抖。他快步追上来,在距离陈砚三步远的地方停下,喉咙动了动,像是要把胆汁咽回去。
“陈……陈先生。”他声音沙哑,几乎是从牙缝里挤出来的,“等一下。”
陈砚站定,没转身,也没说话。风吹起他西装一角,袖口那点血迹还没干透。他只是静静地站着,像一堵墙,等着对方撞上来。
赵海龙喘了口气,往前挪了半步,把手里的名片递过去。动作迟缓,像是怕被电到。他的手心全是汗,名片边缘已经有点软塌,可背面却印着一个暗红色的手印,湿漉漉的,还没干。
陈砚这才转过身,目光落在名片上。他没立刻接,而是盯着赵海龙的眼睛看了两秒。那眼神不凶,也不冷,就像在看一条被打瘸了腿的狗。
“你这是求饶?”他问。
赵海龙摇头,嘴唇哆嗦:“不是……是提醒。”
陈砚挑眉,终于伸手接过名片。指尖触到那血手印的一瞬,一股黏腻感传来。他低头扫了一眼——“赵海龙,龙海车商集团总裁”,正面烫金字体闪闪发亮,背面那枚手印歪歪斜斜,像是仓促间按上去的。
他抬眼:“谁的血?”
赵海龙张了张嘴,没说出话。他额角青筋跳了跳,眼神飘忽,像是在回忆什么不该记起来的画面。最后只憋出
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