云层裂开的金光还未散尽,万民伞悬在我头顶三尺,伞骨轻旋,金丝微颤。风从巷口卷来,带着湿石板的凉意和百姓跪伏时扬起的尘土味。我握着伞柄,掌心传来温润跳动的触感,像握住了一颗活着的心脏。
陆九霄站在两步之外,扇子掉在地上,手还僵在香囊上。他没再说话,只是盯着我,眼神里有惊、有惧,还有一丝藏不住的敬畏。
我没看他。
抬脚往前走。
青石板上的水渍被踩碎,倒映着天光与金影。街面依旧冷清,但我知道,刚才那一幕已经传开了。赵家的毒计落空,反被我双倍反噬,账房手臂上的伤还没好,厨房杂役又吐了黑血——这种事瞒不住。
我要的就是它传得快。
身后百姓依旧跪着,没人敢抬头。那个送糖糕的小姑娘偷偷看了我一眼,嘴角扬起,又迅速低头。老丈手中的破碗还在地上,热粥未凉。
我不回头。
穿过巷口,转入主街。
人群自动分开一条路。有人低头,有人避让,还有人悄悄伸手,在胸口画了个符。不是驱邪,是祈福。
万民伞浮在空中,随我而行。它不遮阳,也不挡雨,但它在宣告——这个人,不能动。
街角传来扫地声。
沙……沙……沙……
节奏很慢,一下一下,像是老人在打盹时随手挥动。我顺着声音看去,是个佝偻的身影,穿着洗得发白的粗布短褐,手里握着一把竹枝扎成的扫帚,正一下下扫着门前的落叶。
是间药铺。
门楣上挂着“济世堂”三字匾额,漆已斑驳。门口堆着几筐晒干的草药,混着泥灰和枯叶。那老翁蹲在地上,一边扫,一边把药草往里拢。
红绳突然一震。
不是冲着人,是冲着动作本身。
我脚步顿住。
因果罗盘在我腕间发烫,金纹顺着血脉爬升半寸。系统没有提示音,但我能感觉到——有什么东西被触发了。
我看向那老翁。
他七十上下,满脸褶子,头发花白,左手缺了三根手指,扫地时用的是右手。动作迟缓,但认真。每扫一下,都把碎叶聚成小堆,再用手捧进簸箕。
他扫的不是干净。
是秩序。
这地方本不该有落叶。这条街刚下过雨,风不大,树不动,可偏偏他门前总有新落的叶子。一片接一片,像是被人故意撒下来。
但他不管。
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