茅屋里的灯火,熄得比以前更晚了。有时是王紫涵在灯下记录药材特性,规划采收批次;有时是沈清寒在擦拭保养工具,或是与老汉低声商议明日进山的路线。
他们依旧贫穷,依旧粗茶淡饭,手上磨出更多新茧,身上沾着洗不掉的草药气息。但某种东西,正在这忙碌与希望中,悄然生长,如同石缝里挣扎而出的新芽,柔弱,却坚韧。
一日傍晚,沈清寒从山里回来,背篓里除了药材,还小心地捧着一束野山菊,鹅黄色的花朵,在暮色中显得格外温暖。
他将花递给正在晾晒药材的王紫涵。
王紫涵愣了一下,脸上绽开笑容,接过花,低头轻嗅。清香扑鼻,带着山野阳光的味道。
“后山崖边看到的,开得好。”沈清寒别开眼,语气随意,耳根却有些泛红。
“嗯,很好。”王紫涵将花插在一个破陶罐里,摆在简陋的窗台上。暮色四合,山风微凉,简陋的茅屋因这一抹亮色,似乎也多了几分暖意。
夜深人静,两人并排躺在干草铺上。王紫涵忽然轻声开口:
“阿寒。”
“嗯?”
“等明年春天,我们开垦一片地,专门试种些药材,好不好?比如地黄、柴胡,或许……还能试试种点三七。”她的声音里带着憧憬。
沈清寒在黑暗中握住她的手,掌心粗糙温暖。
“好。”他说,“都听你的。”
窗台上的野山菊静静绽放,月色如霜,洒满寂静的山峦。远处深山中,那座吞噬了无数秘密的古墓,依然沉默。而山坳里这一点微弱的灯火,却在秋夜里,静静地,倔强地亮着。
属于“沈寒”和“王紫涵”的山野岁月,就这样,在一斧一锄、一草一木间,真实而缓慢地铺展开来。前路依旧漫长,但至少今夜,他们握住了彼此的手,也握住了眼前这一点微弱而坚实的光亮。
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