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老匠的脸色惨白如纸。他低头看自己的影子——那道影子老老实实贴在床沿，但不知为何，他总觉得它比平时厚了三分，像一件湿透的棉袄，沉甸甸地裹在脚上。
“你……你想咋样？”老匠哑声。
陈九竖起两根手指，斩钉截铁：
“一，我解蛊，保你们七天。七天后饷银不到，怨气再生，蛊虫反扑——而且更凶，死得更惨。”
“二，信我，我替你们讨饷。但这期间，蛊毒日夜发作，我只能压制，没法根除。痛，像骨头里有虫在钻，影子在撕你的魂。”
人群炸开锅。
“讨饷？官府衙门是咱能碰的？！”“七天？七天够干啥？！”“你谁啊凭啥信你？！”
陈九不说话，只看着老匠。
老匠盯着他，那双眼睛里最后一点犹豫，被狼一样的凶光取代。
“后生，”他哑声，“你图啥？赵家碾死你，比碾死蚂蚁容易。”
陈九闭上眼。
黑石堡的雪，李破虏脊梁上的血，同袍饿死前抓着他手腕的冰凉触感——全涌上来。
他睁开眼，一字一顿：
“因为我尝过饿到啃自己胳膊的滋味。”
“因为我见过等人发饷，等到最后……等来一口薄皮棺材的滋味。”
死一般的静。
然后，老匠笑了。
那笑容扯动脸上千沟万壑，像哭。
他翻身下床，赤脚“咚”地踩地，对着陈九，一揖到底。
三百多个工匠，跟着弯腰。
黑压压一片脊梁，在昏暗的油灯下，弯成一片即将反弹的弓。
“陈师傅。”老匠的声音在抖，腰却弯得沉如山岳，“这条命，交给你了。”
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子时再至，陈九背着半人高的药箱踏入瓦匠胡同。
三百多人聚在空地，黑压压一片。火把光里，他们脚下的影子不安地扭动，像一群被困的、即将发狂的野兽。
陈九开始发药。
黄纸包着的“安影散”，每人一包。喝一半，撒一半。
发到第一百多包时，胡同口炸开骚动。
几个工部衙役闯进来，为首的是个鼠须干瘦的中年人，三角眼扫过人群，尖嗓子刺耳：“聚众闹事？！想造反？！”
工匠们下意识后退，脸上浮出熟悉的恐惧。
陈九放下药箱，走上前：
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