他等着。
她看着庭中那株晚雪,沉默良久。
“这株树,”她说,“今年没开花。”
沈砚顺着她的目光,望向那株枝叶葳蕤、却无半朵花苞的晚雪。
“……嗯。”
“花匠说,移栽第一年,未必能活。”她顿了顿,“活了,也未必能开花。”
沈砚没有说话。
谢停云收回目光,看着他。
“你说,明年会开吗?”
沈砚看着她。
看着她眼底那层从未消褪的、淡淡的期待。
看着那枚他赠她的青玉簪,在她发间泛着温润的微光。
看着腕间那对她母亲留下的羊脂玉镯,与她掌心那枚他交托的铁令,轻轻抵在一处。
“……会的。”他说。
他顿了顿。
“明年。后年。年年岁岁。”
谢停云没有说话。
她只是轻轻弯了一下唇角。
很轻,很淡。
像晚雪枝头第一粒极小的、尚未绽放的花苞。
暮色渐浓,秦管事的脚步声再次在院门外响起。
谢停云起身,走向茶间。
经过他身侧时,她脚步一顿。
“……明年,”她没有看他,“一起看。”
沈砚没有回答。
他只是在她身后,极轻、极低地“嗯”了一声。
像一片晚雪花,落在寂静的深潭。
涟漪无声。
庭中晚雪在暮风里轻轻摇曳。
枝叶葳蕤。
花苞未绽。
离花期,还有大半年。
但她已经开始等明年了。
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