的普雷结是全斯图加特最好吃的……”安德烈顿了顿，声音低下去，“如果我还回得去的话。”
宋启明终于抬起头。他看着这个壮硕的俄罗斯汉子——十三天前，安德烈还能扛着机枪冲锋，现在他包扎伤口的纱布都是从阵亡队友的衬衫上撕下来的。
“会回去的。”宋启明说。
安德烈咧嘴笑了一下，没有追问这承诺的依据。
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第十四天凌晨。
宋启明独自坐在废墟顶层的阴影里。他没有睡。他不敢睡。
远处，坎大哈城北传来密集的爆炸声——那是美军B-52的夜间定点轰炸，已经持续了整整一周。火光照亮天际线，像雷暴，像末日，像某种他不愿命名的预兆。
他低头，无意识地摸向胸前战术背心的内袋。那里放着马库斯的身份牌。还有那部没电的手机。
他早已不再尝试开机。但金属外壳贴着心脏的位置，硌得生疼。
他不知道卡特所说的“两天”还剩多少小时。他只知道，天又要亮了。
而他身后，只剩下五个人。
六十五小时前，他们还剩七个。
太阳从废墟的豁口照进来，在满是弹孔的地面上铺开一层虚假的、温暖的、与死亡毫不相干的淡金色。
宋启明抬起头。
远处，坎大哈以南的天空，有一串他从没见过的直升机编队正在降落。
太远，听不见声音。只有阳光下金属旋翼反射的、整齐的、陌生的闪光。
他眯起眼睛。
他不知道那是什么。
通讯器里，卡特的声音还在说“再撑两天”。
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