裁决落下，一纸召帖被压入档案柜；而柜门沉重合拢的余音尚未散尽，有人在他身侧耳畔，轻声留下判词：‘下一场，仍在雪城。’
外雪的夜晚，比白日更像一张被反复使用、浸满污渍的旧羊皮。羊皮袍内里被汗水反复浸透又阴干的酸馊气味，紧贴着胸口，闷得人喘不过气；远处马圈里马匹嚼草的细碎声响，在黑暗中固执地持续着，如同暗处有谁在耐心地打磨牙齿。雪地的寒气从门槛缝隙爬升上来，冰冷刺骨，钻进喉咙便化作干涩的疼痛；他每一次吸气都短促艰难，胸腔仿佛被无形的绳索紧紧勒住，缺氧将每一个思绪都挤压成坚硬的石块。
那句“下一场，仍在雪城”的耳语，仿佛还黏在耳廓上，声音虽轻，却像朱砂印泥般顽固粘附。昂旺·多杰没有回头。他知道，回头便需先交出眼神的接触——而眼神，最容易泄露那点不属于此地的习惯：将森严的规则视为可拆解分析的客体，将致命的威胁当作待核验的冰冷数据。
他将那张决定命运的召帖折角，紧紧按在掌心。粗糙的纸边刮擦着冻裂的指腹，刺痛清晰，像在无情地提醒：这一纸文书绝非奖赏，而是一个套上脖颈、留有绳结的活扣。今日你能被写入某本名册，明日便能被誊上告示墙的“浮浪人”名单。
黑铁卫贡布从廊柱浓重的阴影中走出，护腕上凝结着一层白霜，随着动作轻轻磕碰皮革，发出沉闷的声响。他并不开口，只将一块小木牌递了过来。木牌上刻着门牌号数，凹槽里残留着暗红的印泥粉末，散发着熟悉的腥甜气味。贡布的嗓音干哑粗砺，如同被浓烟长久熏燎：“洛桑仁增大人命你去外雪施粥棚。先把你这张惹事的嘴，安放在该放的地方。别让它……在南门前再多长出不该有的一寸。”
“弟子领命。”昂旺将敬语说得极低，喉结却不受控制地滑动了一下。他心知肚明，这绝非照拂，而是精准的“调度”——将你从混杂的人群中单独拎出，放入某个预设好的、便于监控的格子。
施粥棚内，牛粪火盆烧得正旺，灼热的气浪一阵阵扑打在脸上，烫得皮肤发麻；棚外寒风依旧凛冽，湿木的霉烂气味混杂着马匹的汗酸，钻入鼻腔，如同生锈的铁针在刺探。棚内挤满了眼神茫然的“无籍者”，粗糙羊毛摩擦的窸窣声、压抑的咳嗽声、木碗碰撞的轻响，混杂成一锅沸腾而绝望的嘈杂浓汤。墙壁上，醒目地悬挂着一串用于标示命价等级的草绳，绳上一个又一个死结，打得紧实无比，仿佛将抽象的人命价值，具象成了可触摸、可计量的实体。
洛桑坚赞，就端坐
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