几个小时过去后,沁源只剩下满目疮痍。
夕阳的余晖斜斜地洒在断壁残垣上,将满地的弹壳和碎石染成一片凄艳的橘红。
城墙上的膏药旗早已被炮火撕成了碎片,耷拉在焦黑的旗杆上,在晚风里发出呜呜的哀鸣,像是濒死者的啜泣。
街道上,随处可见日军士兵的尸体,有的蜷缩在炸塌的工事里,有的倒在断裂的房梁下,手里还死死攥着步枪。
鲜血浸透了青石板路,汇成一条条暗红色的溪流,蜿蜒着流向城外的旷野,与泥土混在一起,凝成了黑褐色的痂。
八路军的战士们三三两两散落在街巷里,有的靠在墙角,掏出怀里的干粮,就着浑浊的河水啃得狼吞虎咽。
有的蹲在伤员身边,小心翼翼地用布条包扎伤口,动作轻柔得像是怕惊扰了身边的寂静。
还有的战士,默默地站在战友的遗体旁,摘下军帽,任凭晚风吹乱额前的碎发,眼底满是悲怆。
宋石伦拄着步枪,站在一处被炸毁的民房前,看着几名战士从瓦砾堆里刨出一具百姓的尸体。
老人蜷缩着身子,怀里还护着一个年幼的孩子,两人的手指紧紧攥在一起,再也分不开。
宋石伦的喉结狠狠滚动了一下,抬手抹去眼角的湿润,转身对着身后的战士沉声道:“把百姓们的遗体好好安葬,立块碑,等赶走了小鬼子,让他们的家人回来祭拜。”
“是!”战士们齐声应道,声音里带着哽咽。
周龙和赵刚并肩走在空旷的街道上,脚下的碎石发出咯吱的声响。
他们看着眼前的满目疮痍,看着那些被烧毁的房屋、被炸毁的粮仓,看着城墙上密密麻麻的弹孔,脸色凝重得像是能滴出水来。
“老周,”赵刚的声音沙哑,“这一仗,我们赢了,但代价太大了。”
周龙没有说话,只是缓缓抬起头,望向远方。
远处的地平线上,隐隐有炊烟升起,那是幸存的百姓们,在废墟上支起了炉灶。
他的目光掠过那些忙碌的身影,掠过那些迎风招展的红旗,眼底的沉郁渐渐散去,取而代之的是一种前所未有的坚定。
他抬手拍了拍赵刚的肩膀,声音铿锵有力:“代价再大,也值得。只要能把小鬼子赶出中国的土地,只要能让百姓过上安稳日子,我们流的血,就不算白流。”
周龙顿了顿,喉间涌上一阵疲惫的干涩,声音也柔和了几分:“传令下去,优先救治伤员,所有后勤部队全力
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