雾像被谁用手按住了一样，贴着地面不肯散。铃声停那一瞬，四周反倒更静，静得我能听见自己喉咙里那点干涩的吞咽声。
陈霄右手捏诀，左手那枚钉魂钉抵在树干上，钉尖贴着焦黑的纹理，像贴着一块烧到发脆的骨。他没有立刻下钉，而是先从袖中抽出一张符纸，符上朱砂走得极狠，一笔一划都像剐出来的。
“先探。”他低声道，“树坛不只一层。”
我点头，握剑的手却没有放松。圈禁符的边缘在雾里亮着一圈淡黄，像一条薄薄的护城河。护得住吗？我不敢赌。
陈霄指尖一搓，符纸“噗”地燃起，火色是那种干净的金白，照得他眉骨冷硬。他把符火往树干上一按，符纸贴住焦面的一瞬，火舌往里钻，像要把里面藏着的东西拽出来。
但下一刻，那火竟像被一盆冰水兜头浇下，猛地一暗。
不是被风吹灭，是被压灭。
我看到符纸边缘的火线被一股浓黑的阴气挤得卷起，像活物伸出的舌，直接把光吞了。符纸发出一声细碎的哀鸣，自己卷成灰，落在树根间。
空气一沉，雾里有东西开始“响”——不是铃，是回声。像远处火烧木梁的噼啪，像人急促奔跑时踩碎瓦片的脆响，像许多人的哭喊被塞在一口旧井里，一层层翻上来。
我背脊一麻。
祭坛周围的雾忽然薄了，像幕布被撕开。灰白的光里，景象开始重叠：我们脚下的泥地上，浮出一条条模糊的脚印，越来越多；不远处的土墙、木门、窗棂也浮了影，像从空气里硬挤出来的旧画。
那是火灾当天。
我看见村民从屋里冲出来，衣襟上带着火星，有人抱着孩子跌倒在地，孩子哭得撕裂；有人拍着门喊救命，门却从里头“咔哒”一声反锁，窗也被木板钉死。更远一点，有人爬上屋顶，手里提着油壶，沿着屋脊往下洒，油在半空拉出一条条黑亮的线，落到火里，火势立刻蹿高，像有东西得了喂养。
“有人放火。”我嗓子发紧，明知道这是影，却还是忍不住往前迈半步。
陈霄抬手拦住我，眼神却也沉了下去：“看清楚。”
影像里，村口那块槐树下，几个男人围着什么吵，吵着吵着就有人抬手打。一个女人扑上去拉，反被推开。她跌坐在地上，抬头时，目光正对着我们这边——那一瞬，我心里像被针扎了一下。
那张脸模糊得像被烟熏过，但侧脸的线条、下颌的弧度，竟与我记忆里某个画面重叠。
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