发出细碎的声响。屋里很安静,只有碗筷碰撞的声音。
“好吃吗?”江临川问。
林晚点了点头。
“好吃。”
他夹了一筷子菜放进她碗里。
“多吃点。”
林晚看着碗里多出来的菜,想起母亲以前也是这样。
“你知道吗,”她说,“我妈以前也老往我碗里夹菜。”
江临川看着她。
“那现在换我来。”
林晚没有接话,只是低头吃饭。
窗外的雨声细细密密的,像一首没有词的歌。
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吃完饭,两人坐在沙发上,听着雨声。
屋里没开电视,没放音乐,只有雨的声音。江临川在看手机,处理一些工作上的事。林晚靠在沙发另一头,翻着一本杂志。
安静,但不尴尬。
“江临川。”林晚忽然开口。
“嗯?”
“你说,”她顿了顿,“我们以后会不会也这样?下雨天一起做饭,一起听雨,一起发呆?”
他放下手机,看着她。
“会。”他说,“每个下雨天都这样。”
林晚看着他。
“你怎么知道?”
“因为我想。”他说,“想了就会去做。”
林晚没有说话,只是看着他。
窗外的雨还在下,细细密密的,落在月季上,落在树叶上,落在积水里,发出不同的声音。
她忽然觉得,这样的雨天,真好。
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下午,雨小了。
两人撑着一把伞,去附近的咖啡馆坐了一会儿。路上的人不多,偶尔有行人匆匆跑过。他们慢慢走着,伞不大,肩膀都湿了一点。
“冷吗?”他问。
林晚摇了摇头。
“不冷。”
咖啡馆里人不多,他们找了个靠窗的位置坐下。窗外是湿漉漉的街道,偶尔有车驶过,溅起一片水花。
林晚捧着热咖啡,看着窗外。
“小时候,”她忽然说,“下雨天,我妈会给我煮姜茶。她说,喝了就不感冒了。”
江临川没有说话,只是听着。
“那时候觉得姜茶辣,不爱喝。”她继续说,“现在想喝,没人煮了。”
他看着她。
“我给你煮。”
林晚愣了一下。
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