雪还在下。
殿里的炭火烧了大半夜,已经暗下去大半,只剩下几点暗红的光。灯火也矮了,烛泪堆得满案都是,火光晃得人影憧憧。
皇上坐在书案后头,已经很久没动了。
那卷纸还捏在他手里,那道被划掉的刻痕,被他看了无数遍。
沈昭宁站在他面前,等着。
陆执站在她身后半步远的地方,一动不动。
赵玄还站在门口,脸色白得像个死人。他不敢走,也不敢出声,就那么站着,像一截木头。
殿外传来更鼓声。
四更了。
皇上终于动了。
他把那卷纸放在桌上,抬起头,看着沈昭宁。
“你刚才问朕,知不知道这个人是谁。”
沈昭宁看着他,没说话。
皇上忽然笑了。
那笑很苦,苦得像喝了十八年的黄连。
“朕知道。”
沈昭宁的心猛地跳了一下。
“他是谁?”
皇上没答,只是看着她,目光里有什么东西在翻涌。
“沈昭宁,”他开口,“你爹死之前,有没有跟你提过一个人?”
沈昭宁愣了一下。
“什么人?”
“一个不能提的人,”皇上说,“一个提了就会死的人。”
沈昭宁的脑子里飞快地转着。
她爹。
她爹这三年,很少跟她说话。每次见面,只是问问她吃得好不好,睡得好不好,缺不缺东西。她问他在查什么,他只是笑笑,说,没什么,一些旧账。
但有一次——
那是去年秋天。
她爹忽然来后院看她,待了很久。临走的时候,他站在门口,忽然回过头,看着她,说了一句话。
“昭宁,往后要是有人问你,你爹这辈子做过什么,你就说——”
他说到这儿,忽然停住了。
她问,说什么?
他笑了笑,说,没什么。
然后就走了。
那是她最后一次见他。
“他说过,”沈昭宁开口,声音很轻,“但他没说完。”
皇上的眼神动了动。
“他说什么了?”
“他说,往后要是有人问我,他这辈子做过什么,让我说——”沈昭宁顿了顿,“说到一半,停了。”
皇上看
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