他没睡，也没闭眼。手指一直捏着烟杆，一下一下轻轻敲着桌面，节奏稳定，如同测脉。
忽然，匣子里传出一声轻响。
像是指甲刮过木头。
他停下动作。
盯住木匣。
一秒后，烟杆尖端蹭地划过桌面，火星飞起，照亮了半张面具——那不是他戴的，而是挂在墙上的旧物，此刻竟微微晃动，面具嘴角似乎向上弯了半寸。
他不动，呼吸未乱。
但右手已悄然滑入袖中，握住了那枚未启用的黄符。
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