黑暗像粘稠的液体包裹着房间。
路容背靠着墙壁坐在地板上，双臂环抱着膝盖，指尖深深陷入手臂的皮肤。她能感觉到自己的心跳——沉重、快速，像被困在胸腔里的野兽在撞击牢笼。呼吸变得短促，每一次吸气都带着冰冷的刺痛，仿佛空气里混着细碎的玻璃碴。
远处那辆黑色轿车的尾气还在吐出白烟。
她盯着窗帘的缝隙，盯着那缕透过来的昏黄路灯的光。光在颤抖——不，是她的视线在颤抖。整个房间都在轻微晃动，墙壁在收缩，天花板在压低。她闭上眼睛，但黑暗更浓，浓得能听见血液在耳膜里奔流的声音，像潮水，像警报。
应激障碍。
这个词像一根冰冷的针，刺进她的意识。三年前，从警局走出来的那个下午，她第一次体验到这种失控——站在人来人往的街头，突然无法呼吸，无法移动，世界变成模糊的色块和尖锐的噪音。医生告诉她，这是创伤后应激反应，需要时间，需要治疗。
她没有时间。
路容咬住下唇，牙齿陷进柔软的皮肤，疼痛像一道微弱的电流，暂时驱散了眩晕。她睁开眼睛，强迫自己看向书桌。笔记本电脑合着，黑色的外壳在黑暗中只是一个模糊的轮廓。
但里面藏着东西。
监控软件。键盘记录。屏幕截图。摄像头。麦克风。
每一个词都像一把锤子，敲打着她紧绷的神经。李剑的人来过这里——撬开门锁，在电脑里植入监控程序，然后离开。他们现在可能正坐在某个房间里，看着她的一举一动，听着她的每一次呼吸，记录着她的每一次键盘敲击。
她必须清除它。
路容扶着墙壁站起来，双腿发软，膝盖像灌了铅。她走到书桌前，打开台灯。暖黄色的光瞬间照亮桌面的一小片区域，电脑、水杯、摊开的书，还有她早上离开时随手放在旁边的笔。光与暗的边界清晰得像刀切，她的影子被拉长，投在身后的墙壁上，扭曲变形。
她坐下，打开电脑。
屏幕亮起，输入密码的界面出现。她的手指悬在键盘上方，停顿了三秒钟。如果软件已经开始记录，那么现在输入的每一个字符都会被捕获。但她没有选择——电脑必须打开，软件必须处理。
她输入密码。
系统启动，桌面显示。路容没有连接网络，直接打开任务管理器，找到那个伪装成系统进程的svchostx.exe。右键点击，选择“结束任务”——程序没有反应。再次尝试，
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