1801年4月。里昂。
索恩河在四月涨到了最高处。阿尔卑斯山的雪水融尽了，全部汇进这条河里，水色从青灰变成一种浑厚而明亮的淡褐——不是浑浊，是裹挟了上游整个冬天的泥沙和腐叶和融雪释放出的所有矿物质。河水漫过了河岸边缘那排老柳树的根须，漫上了最低处的草滩，在草丛之间形成无数条极细的、蜿蜒的水道，像叶脉，像铁匠学徒淬火时铁器入水那一瞬间裂纹在水下的倒影。
春分过后，白天已经比黑夜长了。光在每一天清晨都比前一天更早地照到菜园东边那排新翻的土垄上。诺曼底胡萝卜的秧苗已经有两指高，羽状的叶子在微风里轻轻颤动。女孩每天天亮之前蹲在菜地边上，看那些叶子——不是检查，是看。叶子的颜色一天比一天深，从破土时近乎透明的淡绿变成了一种更沉、更厚的灰绿，叶柄上的绒毛在晨光里泛着极淡的银色光泽。她把手悬在叶子上方，感受叶子蒸腾出的那一点湿润的凉意。胡萝卜在土里膨大，还看不见，但叶子已经替它们说话了。
摊主在四月的第一个星期把木板桌推回了中央市场东边第三个位置——那是他的老位置，冬天靠近火盆的那几个月只是暂借别人的墙角，现在春暖了，一切都回到原处。他在木板桌上铺好胡萝卜、洋葱、新土豆和干月桂叶，把两团硬如小石的蜂蜡放在右上角。然后他从怀里掏出一片新做的木片，比之前那些标记声音的小木片更大，刻的不是耳朵，不是眼泪，是一只手。五根手指，每根手指的指尖都微微张开，像在接住什么从空中飘落的、看不见的东西。他把木片插在胡萝卜堆最前面，让每一个路过的人都能看见。同一个早上，他把手里的木片翻过来，背面刻着另一幅图——不是手，是一道弯弯绕绕的线，像索恩河从上游流到下游，中间拐了很多个弯。
一个从山坡上走下来的男人在摊位前停下来。他穿着被泥土磨得发亮的皮围裙，手指粗短，指甲缝里嵌着洗不掉的褐色——不是铁锈，是干透的泥土。种葡萄的手。他在木片前面站了很久，然后拿起一根胡萝卜，没有弹，只是举到耳边，用拇指轻轻摩擦表皮的泥。泥是赭红色的，不是里昂河边的灰褐。他没有听，只是摸。“你插在这里，”他拿起木片，“是教人听胡萝卜。我种葡萄，不听胡萝卜。但我听葡萄藤。冬天剪枝的时候，我用指甲弹藤，声音闷的藤里有水，声音脆的藤干透了。干透的藤烧火旺，有水的藤明年结果多。我弹了好多年，不知道自己在弹什么——我一直以为是找干柴。现在我知道了。”他把胡萝卜放回去，拿起那片木
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