年的恐惧、愧疚、自我放逐，在这一刻全部涌上来。像黑色的潮水，瞬间淹没了他。他想放下笔，想逃跑，想象过去四年一样继续躲藏——躲在阴影里，躲在无人知晓的角落，躲在自我惩罚的牢笼里。
那样很安全。
安全地痛苦，安全地麻木，安全地腐烂。
但于教练的话在耳边回响，像钟声，一遍一遍：
“你还想踢球吗？”
想。
他从来都想。
从六岁第一次踢球，到高中成为核心球员，到大学和兄弟们并肩作战，到现在每天深夜独自训练——他从来都想踢球。那是刻在骨子里的本能，是流淌在血液里的热爱，是哪怕灵魂破碎成千万片、每一片也依然记得的东西。
笔尖落下。
耿斌洋。
三个字，写得缓慢而用力。
第一笔，一横，从左到右，笔尖划过纸张，发出“沙沙”的轻响。这一横，划开了四年的黑暗。
第二笔，一竖，从上到下，笔直而坚定。这一竖，像一根脊柱，撑起了崩塌的自我。
第三笔，一点，轻轻落下，像一声叹息，又像一个句号。
然后是第二个字。第三个字。
每一笔，都像用尽了这四年积攒的所有勇气。每一画，都像在灵魂上刻下新的印记。手指因为用力而发白，手背上的青筋微微凸起，额头上渗出细密的汗珠。
但他没有停。
一笔一画，一字一句，把自己重新写回这个世界。
写完最后一笔，他放下笔。
笔落在桌面上，发出轻微的“嗒”声。在寂静的办公室里，这声音格外清晰，像是某种仪式的结束，又像是某种仪式的开始。
他抬起头。
于教练看着他，良久，缓缓点头。眼睛里有什么东西在闪烁——是欣慰？是感慨？是如释重负？或许都有。但他什么也没说，只是点了点头，说了一个字：
“好。”
耿斌洋站起身。
腿有些发软，像是刚才那短短几分钟耗尽了所有力气。他深吸一口气，转身走向门口。
手搭上门把，冰凉的金属触感让他清醒了一些。
他没回头：
“老头，谢谢。”
声音很低，但很真诚。
于教练摆摆手，像是在驱赶什么：
“谢什么，要谢就谢你自己，还没废透。”
门开
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