王承盯着那条消息,看了很久,然后把手机屏幕转向坐在对面的王也。
王也看完,没有说话,只是拿起茶杯,喝了一口,放下。
然后他说:“回他,问他,什么时候方便。”
王承用手机打出回复,发送,然后问:“爸,然后呢?”
王也看着窗外,择星十二月的天空,云层厚而低,像一张灰白的幕布,把所有的颜色都压住了,只剩下一种朴素的、安静的重量。
“然后,”他说,“就像那朵快散的云,每一秒的形状,都不一样。”
“我们不知道接下来会怎样,”他说,“但我们知道,那个形状,值得看。”
王承看着父亲的侧脸,看了一会儿,忽然说:“爸,你现在,不像一个创造者。”
“像什么?”
“像一个,第一次等待一件大事发生的凡人,”王承说,“有一点紧张,但更多的是……期待。”
王也转过头,看了儿子一眼,然后笑了。
那个笑,不是创造者的从容,也不是长辈的慈悲,而是一个普通人的、真实的、带着一点点忐忑的笑。
“也许吧,”他说,“也许,这件事本来就应该用凡人的方式去等待。”
“因为,那个叩门的人,是凡人。”
“他用凡人的方式,找到了门,”王也说,“我们,也应该用凡人的方式,去迎接他。”
窗外,那层厚云的边缘,被风推开了一道缝,一束冬日的光,斜斜地落进来,打在桌上那杯茶的水面上,泛起细碎的、温暖的光晕。
王也和王承,都看见了那束光。
林朔约王承见面,选的地方是择星大学的一间空会议室。
周日下午,校园里人很少,走廊上的灯只开了一半,另一半在阴天的自然光里,显得有点多余。
王承比约定时间早了五分钟到,会议室门没锁,他推开门,里面只有一张长桌,几把椅子,窗外是一排冬天的梧桐,叶子早落光了,树干和枝桠构成一种简洁的、几何感很强的图案,印在灰白的天空上。
他在靠窗的位置坐下,等。
林朔三分钟后进来,手里拿着一个文件夹,薄薄的,看起来只装了几页纸。他在王承对面坐下,把文件夹放在桌上,但没有立刻打开,只是看着王承,沉默了一会儿。
“你比照片上年轻,”林朔说。
王承愣了一下,“什么照片?”
“我查过你
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