托马斯摇头:“不知道。”
卡里姆的蝎尾动了一下。
“在捏东西。”
吴恒揉了一会儿,张开手,掌心里躺着一个银色的魔方。
不大,比拳头小一点,表面很光滑,没有缝,没有纹路,像一块银色的石头,但它不是石头,它里面有东西在动。
那些光在魔方里面流转,像被困住的萤火虫。
吴恒把魔方收进怀里。
战场上的猎魔人还站在原地,看着梅塔特隆自爆的地方,那里什么都没有了。
没有血,没有肉,没有骨头,只有一片焦黑的地面和被炸出来的一个浅坑。
霍克从地上爬起来,拍了拍身上的灰:“死了?”
安娜点头。
“死了。”
卡尔蹲在地上,把枪捡起来:“那刀呢?”
“会长收了。”
霍克看了看远处那个站在浅坑旁边的人,那个人穿着黑风衣,手里什么东西都没有。
他转过身,往这边走。
猎魔人们看着他,自动让开一条路,没有人说话,没有人知道该说什么。
他们赢了,但赢得莫名其妙。
不是他们打赢的,是那把刀自己反噬的,是他们会长做了什么事让那把刀叛变了。
马库斯把烟点上,吸了一口。
“赢了就行。”
他转身,往营地走。
伦敦,老约翰坐在家门口,收音机里的声音突然清楚了,有人在里面喊:“梅塔特隆死了!天堂打下来了!”
老约翰把空烟嘴从嘴里拿出来,看着天空。
天空还是那个天空,灰蒙蒙的,有云,但他说不上来,就是觉得不一样了。
他把烟嘴重新叼上,站起来,走进屋里。
巴黎,圣母院前的广场上。
人们还跪着。收音机里的声音传出来,有人哭了,有人笑了,有人抱着旁边的人,有人一个人蹲在角落里。
牧师站在教堂门口,手里还举着十字架,他把十字架放下来,看着天空。
“结束了。”他道。
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