傍晚六点半，长安路老茶馆的排气扇还在嗡嗡转着，把炒茶的焦香和隔壁面馆的油泼辣子味搅在一起，糊在李江宁刚洗过的白衬衫后背上。
“两碗冰峰，一碟茴香豆，再来份腊牛肉拼盘。”
李江宁把菜单推给对面的齐先生。
齐先生穿着件藏青色中山装。
他没看菜单，目光黏在墙上的电视上。新闻里正播着晚高峰的交通实况，主持人笑着说“今日主城区通行顺畅，未出现长时间拥堵”，画面切到十字路口，电动车流像迁徙的蚂蚁，穿着校服的学生骑着共享单车，车筐里放着刚买的煎饼果子。
齐先生的喉结动了动，伸手把桌上的玻璃杯往自己这边拉了拉。
端着冰峰和腊牛肉过来，玻璃瓶撞在桌角，发出“当”的一声。
李江宁拧开瓶盖，灌了一大口，冰汽水顺着喉咙滑下去，激得他打了个哆嗦。“老齐，你还记得上元节吗？”
他忽然开口，目光飘向窗外，晚霞把天空染成了橘红色，路边的路灯次第亮起，暖黄的光洒在人行道上，“那年上元节，长安街上张灯结彩，咱们带着弟兄们在朱雀大街上喝酒，你喝多了，抱着柱子喊‘愿为陛下守大唐百年’。”
齐先生的眼眶红了，他拿起筷子，夹了一块腊牛肉，却没放进嘴里，只是攥在手里。
“我记得，”他声音发哑，“那年你才二十岁，穿着龙袍，站在城楼上，说要让大唐的百姓都能吃饱饭，穿暖衣，让大唐的旗帜插遍四方。”
“后来我们办工厂，造火铳，练新军，可……可那些东西，突然就没了。”
他放下筷子，双手撑在桌上，身体微微前倾：“我脑子里的火铳图纸，先是忘了枪管的缠铁层数，后来连火药配比都记不清了；你留下的那些‘后世’的书，书页慢慢变黄、变脆，最后成了一堆碎纸；就连‘乾武’这个年号，后来宫里的史官都问我，是不是老臣记错了，大唐从来没有过这个年号。”
李江宁看着他，指尖在玻璃杯壁上划着圈，水珠顺着杯壁流下来，在桌布上洇出一小片湿痕。
“是历史在自我修正。”
他轻声说，语气平淡得像在说今天的天气，“当年我从现代穿回大唐，本身就是个意外，那些不属于那个时代的东西，迟早会被拉回正轨。”
“就像你当年想把火铳的技术教给工匠，可那时候的铁矿质量、锻造工艺，根本跟不上，就算造出来了，也打不响几枪就会炸膛。”
他顿
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