的旧墙上，竟长出了一片新生不久的苔藓。
让他呼吸一滞的是，那片苔藓的叶脉，竟然排列组合，构成了几个清晰的文字：“谢谢你没填上它。”
而在文字的末尾，还有三个字母的缩写：Z.Q.S。
林工瞬间认出，那是很多年前，和他一起参与泵站建设，后来因突发性脑溢血死在岗位上的一个老师傅的名字缩写。
他记得，那位老师傅的眉心有一颗标志性的黑痣。
墙壁在用一个逝去工人的笔迹，向他道谢。
这一次，林工没有恐惧，也没有本能地去摸手机。
他没有拍照，没有记录，更没有告诉任何人。
从那以后，他只是每天清晨来巡查时，都会用喷壶给那片苔藓浇一点干净的水。
又一日，那个曾在王主任课堂上说“字在动”的小女孩路过泵站，她蹲下来，好奇地看着那片奇怪的苔藓，忽然抬头对林工说：“叔叔，这些字……好像在笑。”
林工高大的身躯猛地一震。
他看着那片在晨光下绿意盎然的苔藓，良久，重重地点了点头。
“是啊，”他轻声说，仿佛怕惊扰了什么，“它终于说出来了。”
回到自己的工程车上，林工翻开一本陈旧的管道维修手册，在扉页上，用粗大的笔迹写下一行字：
“以后别叫我说话的人，叫我听过回声的人。”
最后一缕晚霞沉入地平线，沈默站在城外的山坡上，最后一次回望那座他曾为之战斗的城市。
灯火如繁星，在他脚下次第亮起，勾勒出街道的脉络。
无数个渺小的光点在其中行走、交谈、争辩、质疑、修正。
他想起自己最初的执念——世界是一具冰冷的尸体，躺在解剖台上，只要他的刀足够锋利，逻辑足够严密，就一定能找到唯一的、绝对的真相。
如今他终于明白，这个世界，更像一口深不可测的井。
你不应该试图去填满它，更不应该跪在井边去朝拜它。
你唯一需要做的，是站在井沿上，保持清醒，然后看清楚——那幽深的水面倒映出的，从来，都只是你自己的脸。
他转过身，背上那个几乎空无一物的行囊，走入身后的山林与夜色。
背包很轻，里面只剩下一本空白的笔记本和一支笔。
风从山坡上吹过，掀开了背包的顶盖，一页空白的纸被卷了出来，在空中打着旋，悠悠地飘向山
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