周慧芳轻声重复：“看见？”
“看见自己丢了什么。看见自己其实不知道自己要什么。看见那些走来走去的日子，原来都是空的。”
周慧芳沉默了一会儿：“这个公约数…有人愿意要吗？”
赵鑫看着她：“你觉得呢？”
周慧芳老老实实说：“我不知道。但我知道，那个站在枯岭街街角的少年，我好像认得。不是真的认得。是…那种站在街角不知道往哪儿走的感觉，我好像有过。”
赵鑫点点头。
窗外又一阵鞭炮声，比刚才响了些。
周慧芳看看表，这回真该走了。
她走到门口又回过头：“赵总，您说杨德昌拍这个，能成吗？”
赵鑫没正面回答：“他能拍出来，就已经成了。”
周慧芳推门走进夜色里。
屋里又安静下来。
赵鑫坐回椅子上，把剧本大纲重新翻了一遍。翻到最后一页。
又看到那行字：“献给那个年代，那些不知道自己丢了什么的人。”
他把剧本放下，靠在椅背上望着天花板。
窗外鞭炮声渐渐稀了。
远处凤凰木的枝头，在夜色里轻轻摇晃。
他忽然想起那年去永春，那个九十三岁的阿婆，唱完歌拉着邓丽君的手问：“姑娘，我唱的这些，有人听吗？”
他又想起周慧芳刚才那句话：“那个站在枯岭街街角的少年，我好像认得。”
他想起那个阿婆的手，那只手是有力气的。
他想起那个在黄土坡上，奔跑的姑娘，她知道自己往哪儿回。
他想起那块碑前，周师傅摆的那碗素馅儿饺子。
他也想起那个站在街角的少年，不知道自己丢了什么，只是站在那儿，看着人来人往。
他站起来走到窗边。天已全黑。
凤凰木的影子，混在夜色里分不清楚，但他知道它在哪儿。
他就那么站着，站了很久。
然后他转身，把那个牛皮纸袋收进抽屉里，和那些信放在一起。
十九个人的记性。
现在又多了一个，一个三十六岁的导演，一部还没拍出来的电影，一群站在街角不知道自己丢了什么的少年。
他推开门，走进除夕的夜色里。
远处的鞭炮声稀稀落落地响着，像那些少年的脚步，走走停停，不知道往哪儿去。
但
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