最地道的街头英语说道,“告诉他,‘墓碑’来了。有麻烦,需要聊聊。”
“墓碑?”疤脸男人咀嚼的动作停了一下,上下打量着我,眼神里的凶悍略微收敛,换成了更深的审视和一丝忌惮。“利昂的‘墓碑’?那个传说中……”他没有说下去,但显然听说过这个名字。
我赌对了。
在“黑水”时期,我在巴格达最混乱的街区有过一个临时搭档,一个因为某些不光彩原因提前退役的前海豹突击队员,名叫利昂·杰克逊。他脾气火爆,战术精湛,尤其擅长近身格斗和刀具,得了“剃刀”的外号。
我们曾在一次救援行动中互为掩护,从武装分子的围堵中杀出一条血路,算是过命的交情。任务结束后各奔东西,我只隐约听说他回了美国,似乎混迹在布鲁克林的底层,靠着过往的人脉和身手,成了某个街区颇有影响力的“地头蛇”之一。这是我手中唯一可能在这片法外之地管用的“名片”。
疤脸男人对旁边一个瘦高的同伙使了个眼色。瘦高个点点头,转身快步消失在一条黑暗的小巷里。
等待的时间格外漫长。围住车子的人没有散去,枪口依旧若有若无地指向我们。空气紧绷得像要断裂。李允珍的呼吸声在我耳边清晰可闻,急促而轻浅。我能感觉到她近乎崩溃的恐惧。
几分钟后,瘦高个回来了,对疤脸男人点了点头。
疤脸男人后退半步,朝着车子扬了扬下巴:“跟着他。别耍花样。”
瘦高个骑上一辆停在路边的、没有牌照的肮脏小摩托,示意我们跟上。我重新启动车子,在无数道冰冷目光的注视下,缓缓跟在那辆小摩托后面,驶入了一条更加狭窄、黑暗的小巷。
巷子尽头是一栋看起来摇摇欲坠的三层砖楼,底层是个用木板封死的店面。瘦高个在楼侧一个不起眼的铁门前停下,敲了敲。铁门上一个小窗打开,一双眼睛警惕地看了看,然后门被从里面拉开。
“车停那边角落。人进去。”瘦高个指了指旁边堆满垃圾的空地。
我把车停好,扶着车门忍痛下车。李允珍也颤抖着爬了出来,紧紧跟在我身边,几乎要贴在我身上。我们被瘦高个和另一个从门里出来的大汉“护送”着,走进了铁门。
里面是一条昏暗的走廊,充斥着霉味、汗味和隐约的大麻味。墙壁斑驳,地上粘着不明污渍。我们被带到一个房间前,瘦高个敲了敲门。
“进来。”一个粗哑但中气十足的声音响起。
门开了。房间比
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