在谈论一件令人厌恶的垃圾。
亚瑟循声望去。
在堆满空酒桶的角落里,坐着一名身材魁梧的苏格兰人。他满脸油污,那双灰蓝色的眼睛里布满了红血丝。他手里拿着一把恩菲尔德步枪,正在用一块脏兮兮的油布机械地擦拭着枪栓。
麦克塔维什中士。这个排的实际指挥者,一个从一战索姆河泥潭里爬出来的老兵油子。
“很遗憾通知您,您的下午茶时间被取消了。”中士头也没抬,继续擦拭着武器,语气尖酸刻薄,“因为杰瑞(Jerry,德军蔑称)的坦克履带正在压过您的玫瑰花坛。”
轰隆——
似乎正印证他的这句话,头顶的震动变得更加剧烈,天花板上的灰尘簌簌落下,洒在亚瑟那件昂贵的制服上。
那声音亚瑟太熟悉了。那是迈巴赫HL120 TRM引擎特有的怠速轰鸣声,沉重、压抑,像是一把锤子敲打着每个人的心脏。
紧接着,那个声音戛然而止。引擎熄火了。
世界陷入了死一般的寂静,这种寂静比轰鸣更让人毛骨悚然。
亚瑟支撑着身体,艰难地坐直。昂贵的定制马靴踩在满是积水的地下室地板上,发出“吧唧”一声脆响。
地下室里除了中士,还有四名士兵。他们靠墙坐着,脸上写满了绝望和焦躁。
当亚瑟看向他们时,没有人起立敬礼,甚至没有人正眼看他。他们正在整理行装——扣好弹药袋,系紧绑腿,检查水壶。
这是一种无声的信号。
在等级森严的英军中,他们不会像俄国人那样直接把政委绑了,也不会像美国人那样直接顶撞长官。他们会做另一件事:无视。
既然这位贵族长官只会喝酒和发抖,那就在撤退的时候“不小心”把他遗忘在这里。
“情况……”亚瑟开口了,发现声音有些嘶哑,于是他立刻清了清嗓子,试图找回那口属于上流社会的、傲慢的伦敦腔,“外面什么情况?”
“阿兹海布鲁克完了。我们和团部失联了。”
麦克塔维什中士站起身,背起行囊,动作利落得像是在甩掉一个包袱。他看着亚瑟,眼神像是在看死人。
“刚才那个引擎声停了。那是三号突击炮的声音,就在门口。德国人正在停车休整或者搜索这片区域。”
中士走到通往地面的厚重木门前,透过缝隙听了听,然后转过身,对着那几名士兵挥了挥手。
“趁现在,引擎停了,
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