值得他多费一句口舌，多看一眼。
差役的手径直抓向他的衣领，粗糙的羊毛擦过喉结，带来一阵刺痛。木杖的铜圈顶住他的胸口，坚硬得像要把心脏直接压回腔子里去。差役压低声音，带着不容置疑的意味：“你这种‘雪片子’，拴上绳子就能拉走。乌拉那边，正缺腿脚。”
不远处，乌拉差役队伍的末尾，几根红绳在半空晃荡，绳结相互摩擦，发出细微的“沙沙”声，像是在无声地点着谁的名字。旁边一个少年朝圣者被猛地拽出队伍，衣领被粗暴翻起，露出脖颈上勒出的鲜红痕迹。差役将绳子套上去，绳结一紧，少年吸气的声音像漏了风，咸茶味和浓郁的恐惧混在一起，酸得人牙根发软。
昂旺·多杰将目光移开一瞬，下一瞬又强迫自己看回去——不看，心就会软；心软了，命就显得轻贱。命价这种东西，最怕你自己先把自己当成了零。他心里冰冷地盘算着：自己此刻的“价码”，大概只够换一根拴牲口的绳子。
人群里忽然传来一声闷响。一个老朝圣者直挺挺地跪倒，额头重重磕在石地上，声音沉闷，像石头砸进湿泥。紧接着是急促而紊乱的喘息——短促，混乱，像被人扼住了喉咙。老人的嘴唇迅速变紫，鼻翼剧烈开合，带出浓重的酥油味和一股铁锈般的血腥气。
差役皱起眉头，抬脚就想把这“麻烦”踢到一边。黑铁卫·贡布却从门侧阴影里一步踏出，铁甲边缘擦过身旁的羊皮袄，发出干硬刺耳的刮擦声。他身上散发着皮革、汗盐和铁锈混合的气味，靠近时像一阵冷风，将人群无声地切开。他的眼神如刀背般冷硬，扫过差役：“倒下的，归谁管？谁要是说不管，这人的名字，就记在谁的名册下。”
“名册”两个字一落地，差役的脸色就变了。他怕的不是死人，而是死人被白纸黑字写进账目里的那一笔。粗糙的羊毛擦着皮肤，汗盐的咸味黏在嘴角。
昂旺·多杰已经蹲了下去。他将老人肩膀轻轻托起，掌心触到肩胛骨突兀的轮廓——轻得吓人。老人喉咙里“咕噜”一声，咸茶和酸水混在一起往上涌。昂旺·多杰将老人的头偏过去，避免呛住，又用自己粗糙的袖口擦掉他嘴角的白沫；袖口摩擦着老人干枯的皮肤，擦出一片红痕。寒气从冰冷的石地钻进膝盖，酸冷刺骨，他仍旧压着声音，平稳说道：“别急，慢一点。气，别抢。”
他伸手去探老人的腕脉，指尖触到的脉象又弱又乱，像风中即将绷断的细线。他不敢做多余的动作，只将老人后背靠在门边的木柱上，让他的胸膛能稍微展开一些。木柱冰
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