他攥着一串冰冷的念珠，耳中却灌入远处有人“业力崩坏”的噩耗——所谓“胜利”的代价，降临得远比任何欢呼与掌声，都要迅疾，都要冰冷。
这串念珠是门房老僧塞给他的，冰凉坚硬如同河滩的石子。每捻动一颗，指腹冻裂的伤口便传来一阵刺痛；刺痛深处，又混杂着一丝朱砂印泥特有的腥甜——那枚旧印刚在不久之前按压过印泥，残余的气味仿佛还在袖筒里固执地盘旋。南门方向，点名木牌敲击的钝响不紧不慢地持续着，声音沉闷，如同直接敲打在人的胸骨之上；路边摊棚里，咸茶在锅中翻滚，奶脂的腻香与热气冲上鼻腔，反而将喉咙深处的干涩烘托得更为难忍。
“业力崩坏”这四个字，从报信人口中说出时，语气轻飘得仿佛只是在谈论天气，将一条生命的骤然熄灭，轻巧地抹成了某种宿命般的“自然现象”。昂旺·多杰听着，心底一片寒凉。他想起达瓦嘴角那抹在火把下迅速变暗的猩红；想起自己方才在乌拉队前那硬生生止住的脚步——停下，并非源于智慧，而是源于冷酷的算计。这种算计，在另一个世界或可称为“理性自保”；而在此地，它有一个更体面的名字：“懂得分寸”。然而，分寸一旦计算得过于精明，逾越了某种看不见的底线，最终便会累积成一种永远无法赎回的孽债。
他将念珠绕过指节，腕上那根“免役记”红绳被摩擦得发烫，带来一圈火辣辣的痛感。那热辣被寒风轻轻一舔，瞬间又化作麻木。在这麻木与刺痛的交织中，他抬脚离开南门厚重的阴影，朝着雪巴列空的方向走去。石地积蓄的寒意从鞋底直窜而上，顶得膝盖阵阵发紧；高墙内渗出的诵经声，层层叠叠，如同永不停歇的落雪堆积在耳膜之上，压迫得人连开口说话前，都需先吞咽下一口艰涩的唾沫。
列空的门槛，比外雪任何一处都修筑得更为高耸，仿佛故意要让每一个跨入者，在抬腿的瞬间便暴露出内心的怯懦与卑微。昂旺迈步跨入，粗糙的袖口毛边刮擦过突出的腕骨，带来细微的痒意；那痒意之下，潜藏着一阵更为隐蔽的恐惧——恐惧自己那刚刚写入名册、墨迹未干的名字，会被某个看不见的手指，用指甲随意一划，便抹得连一丝痕迹都不剩。
廊道狭窄通仄，墙皮潮湿冰冷，湿木霉烂的气味顽固地贴着鼻尖。脚步踩过地面散落的碎盐与纸屑，细碎的声响大半被厚重的石墙吞噬，只剩沉闷的回音在胸腔内撞击。长案之后，抄写吏们正埋头疾书，经年累积的墨汁苦味与酥油灯油的腻烟混合，熏得人眼角发涩；更浓烈的是朱砂印泥挥之不去的甜腥，仿佛
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