吗？”陈墨问。
谋士抬头，看了他一眼。
那眼神很复杂，有恨，有痛，也有那么一丝……释然。
“后悔。”他低声说，“但我改不了了。”
说完，他闭上眼，靠在墙上，像是睡着了。
风穿过废墟，吹起几片焦纸，打着旋儿飞向远处。
陈墨没动。
他右眼还在流血，左肩发麻，全身上下没一处不疼。但他站得稳。
他知道这场仗打完了。
至少这一段。
他低头看了看手里的烟杆，封印有些松动，得找个时间重新加固。铜钱只剩十一枚，得补。烟杆里的阳火也快耗尽了，下次遇敌不能再硬拼。
他转身，准备离开。
但刚抬脚，又停下。
他回头看了一眼。
谋士仍坐在那儿，头歪着，嘴角血痕未干，呼吸微弱，像是随时会断气。
陈墨没说什么。
他只是把烟杆插回腰间，抬手摸了下右眼的面具，确认没松。
然后，他迈步走了。
一步，两步，三步。
脚步声在废墟里回荡，越来越远。
身后，无人追赶。
也无人呼救。
谋士坐在断墙下，眼皮忽然动了一下。
他没死。
也不会逃。
他知道，自己该付出代价了。
风又起，卷着灰烬掠过地面。
陈墨走出废墟边缘，停住。
他没回头。
但他在等。
等一声响动，等一阵风，等某种预兆告诉他——这一切还没完。
可什么都没发生。
只有焦土，断墙，和一片死寂。
他吐出一口浊气，抬手抹了把脸。
血已经干了，黏在皮肤上，像一层旧痂。
他低头看了看自己的手。
掌纹很深，右眼疤痕隐隐发烫。
他知道，有些事才刚开始。
但现在，他只想找个地方坐下，歇一会儿。
哪怕一分钟。
他迈步向前，身影渐渐消失在晨雾中。
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