苦生生咬碎在齿间。
昂旺松开了紧握纸条的指尖。他将纸条缓缓收回袖中，低下头，声音干涩：“弟子……并无旧印可换。”
此言一出，连他自己都感到一股寒意从脊椎窜起，冷得像亲手将人推下万丈雪崖。差头“啧”了一声，满脸不耐地松开手，转身对麾下差役粗声吼道：“还磨蹭什么？！起队！走！”
乌拉队开始缓缓移动。串联众人的红绳被拉紧，迫使所有苦力肩胛前倾，形成一种驯服的姿态。达瓦被绳索拖着踉跄走了两步，脚下虚浮，整个人向前重重栽倒！额头磕在冻硬的石地上，发出沉闷骇人的“咚”一声，如同又一块木牌被无情丢弃。旁边有人不耐烦地咒骂了一句，骂声瞬间被寒风撕碎，只剩下粗重压抑的喘息。
昂旺身体本能地向前冲了一步，却又如同被无形的铁链锁住，硬生生钉在原地。停下，并非因为勇敢，而是因为恐惧。恐惧自己一旦冲出去，便必须交出那枚旧印，交出名册上刚获得的位置，交出这得来不易、代价高昂的片刻喘息。
达瓦被人粗暴地拖拽起来，继续前行。当他被拖过一支火把旁时，跳跃的火光清晰地照亮了他嘴角渗出的一抹猩红，那红色在严寒中迅速氧化、发黑。达瓦的眼睛依旧睁着，那眼中最后残留的，已非恳求，而是一种近乎洞悉的意味：别把自己……也赔进来。
昂旺站在原地，指尖冰冷刺骨，掌心却因紧张而渗出冷汗。汗液刚渗出，立刻被凛冽的寒风冻结，那冰凉感如同有人将雪水直接浇灌在他心脏之上。
他抬起头，望向南门方向。远处隐约传来一阵更大的喧哗与骚动，喧哗中夹杂着凄厉的哭声与木牌疯狂敲击的乱响。有人慌慌张张地跑过巷口，带来一股裹挟着血腥铁锈味的气流，边跑边喘着喊道：“乌拉队里出事了！有人倒下了！说是……业力崩坏，当场就没了！”
昂旺下意识地握紧了门房老僧递给他的那串念珠。念珠冰凉，相互摩擦发出细碎的声响，那声音细微却锐利，如同有人在暗处耐心地打磨刀锋。他听着那句随风飘来的“业力崩坏”，喉头猛然涌上一股无法抑制的苦涩——那苦味并非来自茶汤，而是来自他刚刚亲手签下的名字，是那扭曲的“胜利”正在对他的灵魂进行冷酷的反噬。
他握着一串冰凉的念珠，耳中却灌入远处有人“业力崩坏”的噩耗——所谓“胜利”的代价，降临得远比任何欢呼与掌声，都要迅疾，都要冰冷。
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