他沉默良久，缓缓说道：“剑若锈了，我的心也会锈。”
如今在瓢泉，拭剑的仪式仍在继续。只是剑身上的血迹早已消失，取而代之的是岁月的包浆——那是一种温润的光泽，是铜铁与时光对话后留下的独特印记。
阿桂悄悄凑过来，蹲在池边，好奇地看着。“辛爷爷，这剑杀过人吗？”
问题很直接，像孩子手里的石子，噗通一声砸进平静的池水，激起圈圈涟漪。
辛弃疾的手停住了。他看着水中晃动的剑影，那张苍老的脸在剑影里破碎又聚合。“杀过。”他轻声说，“杀过该杀的人。”
“什么是该杀的人？”
这个问题更难回答。辛弃疾抬起头，望向北方的天空。秋空澄澈如洗，雁阵正排成人字向南飞，啼声清厉，穿过十年的光阴，将他拉回那个血与火交织的年代。
“该杀的人……”他缓缓地说，“就是那些让百姓流离失所的人，那些让山河破碎的人，那些……”他忽然停住，摇了摇头，“你还小，不懂这些。”
“我懂！”阿桂不服气地昂起头，小脸气得通红，“张爷爷说，金兵就是该杀的人！他们抢我们的地，杀我们的人！”
辛弃疾看着孩子气得通红的小脸，心头一阵刺痛。这么多年过去了，仇恨还在这样一代代传递，就像山间的野火，一茬接一茬，烧不尽，灭不绝。
“阿桂，”他把孩子拉到身边，轻声说道，“你记住：杀人从来不是什么好事。但如果有人要杀你的亲人，抢你的家园，那你就要拿起武器——不是为了杀人，是为了保护，保护你在乎的一切。”
孩子似懂非懂地点点头。辛弃疾摸摸他的头，忽然想起自己这么大的时候，在四风闸的芦苇荡里，祖父也是这样摸着他的头说：“疾儿，你记住：剑是凶器，但亦是义器。用剑之人，心中要有一杆秤，辨是非，明善恶。”
那杆秤，他称了三十年，称过忠奸，称过善恶，称过家国大义与个人得失。如今在这山野之间，他仍在称——称一垄萝卜的重量，称一杯浊酒的温度，称一句诗词的分寸，也称量着这残生里尚未熄灭的那点火光。
日落时分，辛弃疾开始酿酒。
这是他的另一项“功课”。酿酒坊在厨房后面，是个简陋的草棚，里面摆着七八个陶瓮，空气里常年弥漫着粮食发酵的微酸气味。今日要蒸的是新收的糯米，准备酿造今冬的“瓢泉春”。
范氏已经把米淘洗干净，泡在木桶里。米粒吸饱了水分，晶莹饱满，
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